De fantamas

Hay fantasmas que te persiguen
en casas antigüas,
de habitaciones vacías,
con sonidos de cadenas
y caras ancianas, trémulas.
No los temas,
en su agonía solo pueden dañarte
por medio de un infarto.
Hay fantasmas extraños
que prefieren vagar por los bosques
umbríos y densos
entre ramas de árboles muertos
conquistados por el liquen y el olvido.
No los temas
en su soledad solo te buscan
para escuchar gélidos tus latidos.
Hay fantasmas ubícuos
con la sorprendente capacidad de
seguir vivos y, a la vez, morar en tu recuerdo
Fantasmas que reconstruyes
día a día, que te necesitan.
Témelos, o no los temas
no es su soledad, sino la tuya,
la que te convertirá irremisiblemente
en esclavo de sus (tus) miserias.


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Piedra

Conozco el sabor del suelo.

Yo, que siempre creí que volaba,
me he acostumbrado al olor,
al sabor,
al áspero roce de la tierra.

Porque solo desde aquí veo los ojos
que derritieron mi cera
y siento en retumbar de esa risa
esa risa que me llena.

Conozco el sabor de la piedra
del corazón,
de las cavernas profundas
vacías y llenas.

Conozco, sí, el calor
que encierra la piedra.


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Tu risa

Las tardes tristes se disuelven
con tu risa
clara y franca.
Risa de azahares
y hierbabuena.
Les siguen noches de bruma
y mañanas llenas de rocío
y ruiseñores
y grillos despistados
que confunden la risa, la tarde,
la luna.
Y vuelven las tardes tristes
al callar tu risa.



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Fortaleza

Hoy no quiero escribir
canciones tristes
o envolverme en un capullo de seda.
Hoy no voy a huir
del mundo,
del recuerdo de
caricias de sal y fuego.
Hoy romperé con los dientes la crisálida
le sonreiré al viento
me peinaré con horquillas
hechas con los rayos de la tormenta
y bailaré hasta el alba
Porque si ayer robaste mis sueños
dormiré hasta tener otros
más nuevos,
mas claros,
más buenos.
Hoy volveré a remontar el vuelo
con alas de polvo de estrellas
para evitar que el sol derrita la cera,
descubriré otras Ítacas
saludaré a la vida
cantaré la Canción del Pirata
y me reiré, una vez y otra,
de todas mis heridas.

© Nani Chicharro Martínez, 2010

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En palabras de otros

Autocastigo

No sé donde leí

que en el invierno más terrible

hay un verano invencible,

algo así deben ser

mis noches de autocastigo,

de soñar contigo,

de esa clase de inviernos

quiero pensar que está

hecha mi sonrisa insomne,

la nada de mis bolsillos,

a lo mejor de esos inviernos está

trazado el contorno del abismo

del que hablan los laureados

malditos,

los poetas de mierda,

aunque lo más probable

es que solo sean eso,

un puñado de versos destinados

al que sabe que su invierno

no dará paso a ninguna florida

primavera y que esta no precederá

a ningún verano invencible.

Kutxi Romero, El leon maso come mierda